Escrever...
Para que?
Para não precisar falar.
Para decifrar célula por célula,
entender porque escorrego tanto
para aquele poço escuro.
Escrever para poder dele sair
subir as paredes,
arranhar o barro do mistério
da mente que me leva em
círculos, para cima, para baixo
nunca me deixando parar,
nunca me deixando sossegar,
fazendo me sofrer até cansar
sem saber o porque
deste sofrer,
fazendo me escrever.
Oh! Dúvida
Não sei se a solidão
é uma opção ou uma doença
que vai aos poucos
se apoderando da gente
O poeta é um ser solitário, pois,
somente na solidão
a palavra escrita se faz presente
se torna valente, ousada, grandiosa
enche os cantos, as paredes, o papel
a solidão não é uma bênção,
nem tampouco uma maldição
Talvez seja um estado de espírito,
uma ajuda aos poetas,
ou uma ilusão .
Vejo a vida passar através
da fresta da janela
ela passa e me leva para
meu interior, me leva para
dentro das paredes
vou ficando cada vez mais interna,
mais fechada, mais louca
Os pássaros cantam
e este é o único som
que ainda me interessa.
As vozes dos humanos viraram
apenas murmúrios, lamentos
que não me interessam mais .
A vida não é suave
Ela tenta destruí-nos
o tempo todo
A luta com a vida
é árdua, difícil demais
Ela cria armadilhas
para nelas cairmos
E nos caímos o tempo todo
Levantamos machucados
e caímos novamente
O tempo de paz na vida
é muito escasso
Um minuto de alegria
em troca de horas tristes
Realmente viver não é
nada fácil .
